Vom Schreiberweg geht es hinein,

Ein Hauserl steht mitten im Wein.

Der Mai war ein wenig zu kühl,

Da sind halt die Reben noch klein.

Noch klein, aber gut fürs Gefühl.

Ich schau auf das Blättergewühl.

Vom Hollerbusch fächelt der Wind

Hangauf ein Harmonikaspiel.

Hangab zwischen Linden beginnt

Ein Zwiebelturm, goldener sind

Die Häuser ins grüne gestreut,

das zart in der Bläue verrinnt.

Es hat mich nicht immer gefreut.

Dort unten verdämmert das Leis.

Dort schwimmt mir ein silbernes Band,

das bindet gelinde ans Heut.

Du welliges, seliges Land,

du Blick, in die Sinne gebannt:

Noch ist es wie ehemals mein

Und schön und im blute verwandt.

Das Grosse lässt fremd und allein.

Am Ende doch tröstet der Wein.

Der Mai war ein wenig zu kühl –

Da sind halt die Reben noch klein.